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C'est un drôle de type, Martin. J'ai beau le connaître depuis longtemps, je ne sais toujours pas ce qu'il a dans le crâne. Le genre auquel il faut arracher les confidences avec un tire-bouchon. Il y a au moins une chose dont je sois sûr à son sujet : il est affligé d'une curieuse maladie. "Paranoïa ambulatoire" dirait un psychiatre. Moi, j'appelle ça la "bougeotte". Toujours ailleurs. Jamais deux fois au même endroit. Que cherche-t-il ?... Qui pourrait le dire ?... Cette fois, le voilà en Amérique du Sud, au Nica-Rica, là où l'on rencontre les "clochards de la jungle", indiens errants démunis de tout, les chicleros qui récoltent la gomme à mâcher, les garimpeiros qui cherchent des diamants... Et, perdus parmi tous ces curieux personnages, Petit Pierre, haut comme trois pommes qui, indistinctement, pose à tous la même question : "Pardon, m'sieur! Vous n'auriez pas vu mon papa ?"...
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